O MENINO SOTERRADO

 

Eram nove meninos soterrados, seis irmãos e três primos.

Mas um tinha se salvado.

Tinha aguentado a casa em cima,

a casa que desbarrancou e foi levada de roldão

e era só lama e pedras e escombros.

E os nove meninos por baixo.

Mas o Felipe foi achado e estava vivo,

o Felipe tinha estofa de herói.

Depois de mais quatro horas embaixo daquela avalanche,

o Felipe foi tirado com vida.

O que não teria acontecido lá embaixo da terra?

O desespero daqueles meninos.

A lama da morte entrando goela a dentro.

O Felipe assistindo.

Os irmãos morrendo devagar, os primos morrendo

muito devagarinho,

com toda a dor que a bruxa vagarosa da morte sabe dar.

E o Felipe assistindo.

Esperando a sua vez.

O Felipe era um herói.

E não morreu.

Os heróis não morrem nunca.

Os milagres, para os heróis, sempre acontecem.

O Felipe assistiu, uma a uma, à morte dos irmãos, dos primos.

O mundo desabou,

ele sustentou com a sua cabecinha frágil os escombros do mundo.

Mas foi muito peso para a sua cabecinha frágil.

Toda a dor do mundo, a morte daqueles menininhos.

Toda aquela dor na sua cabecinha de nada.

Era uma cabecinha muito frágil.

A dor da morte, o peso dos escombros.

Partiu-se a cabecinha,

o seu pequenino crânio se trincou,

se quebrou como um vaso que cai.

Como um ovo jogado no chão,

a casca tão fina esmagada.

Foi operado.

Uma última tentativa.

Juntar os cacos.

Como se fosse possível juntar os cacos de um vaso quebrado.

Como se fosse possível colar a casca esmagada de um ovo.

Inútil.

Saíra como um herói, ostentando o estandarte da vitória.

Um rei coroado.

Felipe é nome de rei.

O cavalo de Felipe relincha cavalgando livre pelas pradarias do seu

       [reino.